A cada paso, un nuevo sueño de adoquín que late bajo la luna mora. Ella cruza el horizonte recogida en un manto de años que de vez en cuando sacude al viento. Tiene los ojos negros y como los toros ha aprendido a esconder su suerte. Mira pero no se deja ver hasta que ya está dentro.

Espejos

Pronuncio el nombre:
Infinita avenida
donde las sombras no son más
que una estremecida anécdota.

Más allá
aire sin voz.
La luna sangra.
Podría decirse que llora
su transparencia.
Asesinar imágenes
es
un duro destino.